Ma femme,

attend notre enfant,
se défait pour le faire,
se tend comme une offrande
d'un ventre tabernacle...

Elle donne raison
à l'humaine faiblesse
de la divinité.

D'un chemin à tatons
entre deux draps froissés
à l'humide parfum,
elle prend mon petit peu,
pour un chef-d'oeuvre en marche.

Bien plus femme
révélée,
son corps entier se tend
de secret en promesse
sur le chemin ardent
de notre humanité.

Elle cache en son sein
la parcelle du monde,
sa raison d'être l'eau
d'une source à venir.

Aujourd'hui elle crée
ce que sera demain ;

femme-fleur
de la raison de vie,
ce bonheur
du chant d'un premier cri.

Lorsque l'enfant est né,
elle nait elle aussi,
se disant qu'être aimée
tue la mort pour la vie...