Cinquante et quatre années
et tout ce temps vécu
et tout mon tant gagné
en instants survécus...

Et tout ce temps perdu...

Et puis le temps douleur
nous amène à demain
à le peindre couleurs

pour me rester humain...

Quel que soit mon chemin...

Et puis soudain la peur
de mon temps qui s'en va.

Le mangeur est chipeur
de ce que je n'ai pas...

Sans être son repas...

Me reste moins preneur...

à ne savoir pourquoi
sans savoir écrivant
tout ce que j'aboie...

Quelques mots qui flamboient...

Et tout mon temps s'en va
et se bute à mes mots
Et qu'un seul reste à toi
que les autres soient beaux....

Juste avant mon tombeau...

Je n'ai pas d'autre temps
et je crains d'oublier
de vous dire autrement
que je vais sans laisser....

Un petit froid décès...

moi seul connais ma fin

à me laisser jouir

que je mange sans faim,

m'avaler le plaisir....

Je sais chaque moment
où je peux révéler
cumul de mes instants

mes pensées vérité...

JYB
14/04/09